顾清洲
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他还是那个表情，平静的，克制的，禁欲的。 “过来。”他说。 他拉着我的手，走到床边。 他坐下。 我站在他面前。 他又拿起一个东西。 一把尺子。 不是刚才那把，是一把更短的，透明的，塑料的。 他用尺子的边缘，贴着我小腹，慢慢往下。 那道凉意一路向下，向下—— 1 我低头看他。 他抬头看我。 那个眼神。 像教授在研究他的课题。 但他的尺子在动。 轻轻地，慢慢地，一下一下地—— “清州……” 他停了。 然后他放下尺子，把我拉到他腿上。 他抱着我，脸埋在我胸口。 1 “你知道吗，”他的声音闷闷的，“我想这一天，想了很久。” 我的手穿过他的头发。 “想什么？” “想你在我面前。” “现在呢？” 他抬起头，看着我。 那个眼神。 有火，有克制，还有一点别的什么。 “还不够。” 他把我放倒在床上。 然后他拿起那个笔筒，放在床头柜上。 他看着我，一样一样地拿出里面的东西。 笔。尺子。剪刀。戒尺。还有我叫不出名字的，各种各样文具。 “今晚，”他说，“我们慢慢试。” 那个晚上，我被他用那些东西折磨了整整一夜。 每一支笔，每一